La Tarifa Habitual

No parecía importarle el dolor. Encajaba golpe tras golpe como quién guarda monedas en una hucha. A duras penas podía mantenerse en pie. Ya era un milagro que hubiera aguantado tanto. Se vencía cada vez más hacia un lado, cual torre de Pisa humana. Sólo que en su caso el desplome parecía mucho más que inminente. Pero seguía recibiendo. Su rostro se inundó de sangre y se inclinó aún más. Parecía increíble lo que podía vencerse un cuerpo antes de que la fuerza de la gravedad acabara por ganar la partida. Cosa que al final ocurrió. Aunque él no se sentía derrotado. De hecho era lo único que no se sentía.

El ojo derecho, por ejemplo. Notaba como palpitaba. Como se hinchaba por momentos. A la vista de un observador parecería un globo a punto de estallar. Cosa que no era descartable. El izquierdo estaba mejor. Pero sólo porque se le podía comparar con el derecho. Aun así la suerte parecía haber estado de su lado, literalmente y era relativamente servible. El tabique nasal parecía haber sido demolido con dinamita. Reconstruido y vuelto a dinamitar.

A duras penas pudo llevar su cuerpo a rastras hasta el sillón más cercano. Y contra todo pronóstico se disponía a levantarse. Si lo de fuera era devastador, por dentro la cosa no debía estar mucho mejor. No le importó. Se levantó y se dejó caer en el sillón.

-          ¿Eso es todo lo que sabéis hacer? – Hizo un gesto. Una especie de mueca que pretendía ser una sonrisa. Sólo consiguió ser una desoladora estampa de dientes alternos bañados en sangre. – No sois tan duros después de todo. – Escupió las palabras acompañadas de una buena cantidad de sangre y desprecio.

-          ¿En serio Arturo? ¿Este es el camino que quieres seguir? ¿No has tenido bastante? – Era la voz de Raimundo, el encargado del interrogatorio. Él y Arturo habían sido compañeros en la policía. Sus caminos se habían separado. Ahora Arturo iba por libre, era detective y Raimundo también se había pasado al sector privado, pero como jefe de seguridad de una banda de los bajos fondos.

-          Vamos, Raimundo, sabes que mi silencio vale mucho más que cuatro golpes. Además estas nenazas que tienes como esbirros no son nada del otro mundo.

-          Arturo, por favor, no me hagas seguir. – En sus palabras se notaba sinceridad. De verdad apreciaba a Arturo. Le consideraba un amigo. No quería seguir con aquello.

-          ¿Por qué? Os tengo donde quiero.

-          ¿Por qué no lo dejas? Podemos acabar con esto ahora.

-          Me debo a mi cliente. Sabes que eso es sagrado para mí.

Su cliente era Débora Andrade. Hija y única heredera de Esteban Andrade. El tal Esteban era el jefe de Raimundo. Un tipo hecho a sí mismo. En el peor de los sentidos. Había ido escalando en el clan a base de mucho músculo, mucho plomo y pocos escrúpulos. Todo ello eran requisitos indispensables para ser un buen Capo. Junto con una gran cantidad de paranoia y otra igual de desconfianza. Era el que manejaba el cotarro en toda la costa norte. Cualquier negocio medio turbio, cualquier garito, cualquier sustancia susceptible de ser vendida a gente propensa a engancharse a sustancias era suya. Un verdadero cabrón capaz de vender droga a niños y prostituir a niñas.

Débora quería limpiar sus manos de todo aquello. Por eso fue a ver a Arturo. Nada más entrar a su oficina la reconoció. Todo el mundo la conocía. Y en ese mismo instante supo que al cerrarse la puerta de su despacho se abriría la caja de los problemas.

-          ¿Qué la trae por aquí señorita Andrade? – Con un gesto la invitó a sentarse.

Ella permaneció de pie unos instantes. Reconociendo el lugar. Como intentando sacar conclusiones de si había acertado. Si el tal Arturo Navarro era apto para el trabajo que ella le quería encomendar. A juzgar por lo que veía la respuesta debería haber sido: no. Un no rotundo. El despacho olía a humo barato y a varios días sin ducha. La decoración lo era más por acumulación de objetos que se suponía deberían estar allí (mesa, sillas, archivador, un perchero, un par de sillones), que por un mínimo de criterio o un ápice de gusto. Miró la silla que le ofrecía Navarro. Su cerebro le pedía que no se sentara sin antes limpiarla a fondo con desinfectante, para después quemarla, comprar una nueva y entonces sentarse por fin. Su educación obvió todo aquello y se sentó sin más.

-          Necesito que haga algo por mí. – Entonces le miró por primera vez y no pudo evitar un respingo. Desde luego aquella persona encajaba a la perfección en aquel despacho.

-          Usted dirá. ¿Le apetece algo de beber?

-          No. – Sonó tajante. Era un no que se estaba aguantando las arcadas.

-          Adelante pues…

-          Quiero que reúna pruebas suficientes para desmantelar todos los negocios de mi padre. Y que pague por ellos. Él y todos los suyos. – Pareció relajarse cuando esas palabras salieron de su boca. Era como si se hubiera librado de unas ataduras. Al parecer morales. Suspiró. – ¿Podrá  hacerlo?

-          Sí. – También sonó tajante. En este caso era un sí que tenía muchas facturas que pagar. Un sí valiente a la par de inconsciente. Un sí que pretendía hacer lo que no había podido hacer la policía ni los jueces.

-          ¿Cuánto me costará?

-          La tarifa habitual. – Le encantaba decir eso. Aunque lo habitual era que no tenía tarifa. Improvisaba dependiendo de qué acreedor le había amenazado antes. – Trescientos por adelantado. Otros trescientos a la semana. Y cinco mil cuando acabe.

-          Me parece bien. – Sonrió. Era la primera vez que lo hacía desde que llegó. Era la típica sonrisa que acaba en boda, divorcio, corazones rotos y penas ahogadas en alcohol. Pero sólo en la imaginación del que la recibe.

Abrió el bolso, sacó una cartera que valía más que todo el despacho, Arturo incluido, contó los billetes y se los dejó sobre la mesa. Junto a ellos le dejó una tarjeta con un número de teléfono.

-          Estaremos en contacto. Llame sólo a ese número. Nadie más que usted lo conoce, por el bien de los dos.

Y se marchó. Se marchó con la elegancia de una pantera al caminar. Con un contoneo que haría peligrar la deriva continental. Con la marcialidad del desfile de las fuerzas armadas. Dejando tras de sí un aroma a jazmín, un halo de misterio y una desesperante sensación de vacío.

De aquella visita hacía tres meses. Tres meses de trabajo exhaustivo. Le parecía increíble que él pudiera encontrar pruebas y la policía no. Pero luego recordaba el motivo por el cual él había abandonado el cuerpo. La corrupción. Él tenía principios. También tenía deudas, días sin dormir y otros tantos sin comer. Pero tenía principios. Y ahora tenía pruebas para encerrar a Esteban Andrade de por vida. Enterrar sus negocios y limpiar el apellido para Débora. Si es que ella era capaz de encontrar a algún juez que la quisiera escuchar. Pero ese ya no era su problema.

Su problema ahora era su amigo Raimundo y sus secuaces. Su cada vez más hinchada cara. Su cada vez menos poblada dentadura. Y sobre todo cómo conseguir que todos esos problemas, o al menos los que andaban sobre dos patas, desaparecieran para él poder entregar todo lo reunido a la señorita Andrade y, con suerte, seguir con su vida.

-          ¿Te debes a tu cliente? ¿Y quién es ese cliente?

-          Sabes que no te lo puedo decir. – Habría matado por poder guiñarle el ojo a su amigo.

-          Siempre me ha gustado eso de ti, Arturo. Eres un tipo íntegro. Eso es de admirar. Te respeto por eso. Pero, ¿no crees que llegados a este punto es mejor dejar los principios a un lado?

-          ¿Por qué? Yo ya estoy muerto. Hable o no estoy muerto. No tengo nada que perder.

-          Vamos… No hables así… Me ofendes. Por nuestra amistad no te mataré si me dices quién es tu cliente y dónde están las pruebas.

-          Claro, ¿qué hay más valioso que la palabra de un poli corrupto que trabaja para la mafia? Me has convencido.

Fue muy rápido. Él siempre lo había sido. Y con la charla había conseguido el suficiente resuello y reunido las fuerzas necesarias. También había tenido tiempo para decidir a quién matar primero. Los afortunados fueron los dos sicarios de su ex colega. Un tiro por cabeza. Siempre le había gustado ahorrar munición. Raimundo le miró extrañado.

-          Es mi despacho, Ray, ¿en serio creías que no tendría un arma escondida por algún lugar? ¿Tan poco me conoces? ¿Tanto te ha oxidado tu nuevo trabajo? – Su mano estaba sorprendentemente firme. Apuntando a su interlocutor a la cara.

-          Tendría que haber venido antes a registrar el despacho.

-          Sí… Habría sido buena idea.

-          Así que… ¿Es el fin? ¿Vamos a acabar así? ¿Después de tantos años?

-          No. Te voy a perdonar la vida. – El sarcasmo llenó toda la habitación y parte del pasillo. – Vamos tío, tú has hecho que me muelan a palos.

Sólo gastó una bala más. Miró el rostro de su amigo y suspiró recordando los tiempos en que ambos estaban del mismo lado de la ley. Como pudo llevó su cuerpo hasta su mesa, se sentó en la silla, abrió el cajón donde guardaba el bourbon y se sirvió dos tragos. Uno por él y otro por Raimundo.

A la mañana siguiente le envió un mensaje a la señorita Andrade con las instrucciones de dónde encontrar las pruebas y de cómo hacerle llegar el último pago. Después de todo lo ocurrido no tenía ganas de volver a ver su rostro. Por mucho que ese rostro reuniera los cánones de belleza de varias culturas clásicas.

No llegaron a pasar dos semanas cuando se empezaron a agolpar las noticias sobre las detenciones de toda la banda de Andrade. Él no iba a aparecer en ningún titular. Sólo la señorita Débora Andrade. Ella sí acaparaba todas las portadas. Él no. Eso no entraba en la tarifa habitual.