5:05 (Va De Reto!: El Resultado)

—     Miro con tristeza que me he quedado sin nada. Pero no sé qué, cuándo ni cómo lo podría haber hecho de otra manera. Los acontecimientos vinieron rodados, a tal velocidad que ni yo mismo veía en el lío en el que me estaba metiendo. En algún lugar leí que tenemos que reconciliarnos con el pasado para poder seguir nuestro camino en paz. Ahora sé que no es cierto. —Dijo con cierto aire de añoranza.

—     En serio, Sixto, ¿no crees que ya te zurramos lo suficiente? ¿De verdad quieres darnos más motivos? —En realidad quise más parar su tontería que amenazarle. A mí me caía bien.

Aquí, el poeta, era Sixto Javier Brazal Durbau, mi compañero de celda. ¿Que quién soy yo?, os preguntaréis. Soy Félix Pahino Orjales. Una persona normal, algo tozudo en ocasiones, casi siempre en las ocasiones erróneas. Algunos podrían tildarme de ignorante, por el hecho de haber tenido pocos estudios. No tuve ocasión, ni ganas, de solucionar esa parte de mi vida. Tampoco es que me arrepienta de ello. Justo de eso no me arrepiento. La vida me llevo a golpes por los caminos que ella creía mejor. Yo no puse resistencia en un principio. La gota que colmó el vaso, la que me hizo abrir los ojos fue dar con mis huesos en la cárcel.

Puede que en mi caso tuviera motivos para estar enjaulado, pero el pobre Sixto debía ser el único concejal de urbanismo al que metieron en la prisión y cumplió su condena. Y se llevaba lo suyo y lo de los demás. Y cuando digo “demás”, no me refiero sólo a concejales o políticos. El pobre cobró también por los banqueros, como si a él no le hubieran estafado también. A mí me caía bien, a pesar de que a veces, con esas reflexiones en voz alta, me entraban unas ganas de darle hasta que rebuznara.

Mi estancia en la cárcel no fue tampoco como estar en un spa en Marina D’Or. Si es malo ser policía y acabar en prisión, no es mucho mejor cuando eres detective privado. Las opciones de que hayas ayudado a que alguien entre allí son altas. Mucho más altas que ganar la lotería, y con un premio mucho menos agradable.

Por aquella época  yo era un borracho, más por lo arquetípico del personaje que por vocación, si bien con el tiempo le cogí el gusto. Me creía duro, implacable, invencible. Un Charles Bronson de pacotilla, al que no le importaba la violencia gratuita. Eso me hizo enjaular.

Pasaron unos meses antes de que nadie me echara de menos. Es cierto, esta parte también era culpa mía. Tenía más conocidos que amigos. No es bueno para el negocio entablar amistades duraderas. Uno nunca sabe quién va a ser el siguiente cliente que entre por la puerta. Con la familia tenía problemas igualmente, pero los motivos eran distintos. Hay gente que no sabe perdonar una infidelidad, y cuando esa gente es tu hermano o tu primo, se lo toman más a pecho. La única que seguía en contacto conmigo era mi madre. Más por su condición de santa, como buena madre, que por méritos míos.

Ella fue la primera en notar mi ausencia y la única en venir a visitarme.

—     ¿Cómo diablos has acabado metido ahí? —En realidad no estaba sorprendida. Una madre ya no se sorprende cuando su hijo tiene más de cuarenta años. Sólo pretendía parecerlo. Yo lo agradecí.

—     Gajes del oficio, mamá. —Esbocé una sonrisa tranquilizadora. Ella hizo ver que surtía efecto. —Me topé con el tipo equivocado.

No quise ahondar más en el tema. Siempre he tratado de evitar que mi madre supiera mucho de mis casos. Es mi manera de protegerla. En mi oficio uno ve y hace cosas de las que no se enorgullece delante de su madre. Se me hizo raro verla en un lugar como aquel. En realidad se me hacía raro verla en cualquier lugar que no fuera en casa. Haciendo bufandas o toquillas de ganchillo. Ella solía llevar un mínimo de tres encima, además de su bata y unos cuantos jerséis bajo ella, y eso para estar por casa. Esos recuerdos son los que a mí me gusta tener de ella, y no verla arreglada y visitándome en la cárcel. No es que no me gustara que viniera, claro que sí, pero su visita me dejó un sabor agridulce durante unos días. Desde luego, de todos los escenarios posibles en los que uno no quiere que le vea su madre, éste está a la cabeza.

—     No se te olvide ponerte un jersey cuando salgas al patio, que está refrescando. —Dijo antes de irse. Era en pleno mes de agosto.

—     Sí, mamá, descuida… —Le contesté con una cierta nostalgia.

Coincidiendo con la visita de la mujer que me dio la vida, comencé a tener pesadillas. Sueños inexplicables. Me despertaba sudoroso y temblando. No gritaba porque sabía dónde estaba y qué podría pasar si oyeran de mí un punto débil. La gente de allí, como conjunto, es predadora, como un lobo pardo y peludo del que uno debe esconderse si  le ve asomar la oreja. Así que lo mejor es no darles motivos, no ser la oveja que osa escapar del redil y se convierte en víctima, en presa fácil. Como bien podía atestiguar el bueno de Sixto. Afortunadamente un buen abogado me debía un favor y consiguió sacarme de allí.

Esa pesadilla acabó, pero las otras continuaban.

Al principio eran imágenes inconexas. Una callejuela solitaria, con el cielo nublado de color grisáceo con toques violeta, cortesía del amanecer que ejercía como telón de fondo. En otra me veía a mí mismo, en la fría noche, dormido en mi cama, de repente me dirijo a la ventana y me dispongo a salir, puedo volar. Y lo hago. Paso por mi barrio, mi casa… Era como si me desprendiera de mi alma.

Todos los sueños tenían dos denominadores en común. Cuando me despertaba siempre era la misma hora, las 5:05. Y siempre había alguien, algo… Una persona, una presencia. Y una palabra que sonaba como un lamento: ayúdame. Con esa petición de auxilio siempre me estremecía, mis ojos se abrían aterrorizados. Las pulsaciones parecían competir en una prueba de velocidad. Y de repente silencio. Como si el mundo se hubiera decidido a parar las máquinas. Un silencio tan extremo, que habría sido capaz de oír el sonido de un clavo cayendo, en un suelo de cerámica, a tres manzanas de mi casa.

Después de eso no podía dormir más. Trataba de hilar las secuencias, por inconcebible que le pudiera parecer todo aquello a la razón, atar cabos. Ver si alguna imagen me daba alguna pista. De algo. De lo que fuera. No era así. Seguían siendo imágenes incoherentes. Más parecidas a un viaje de LSD que a un sueño normal. Un osito de peluche asomando entre dos contenedores, con un botón medio caído, haciendo las veces de ojo. ¿Qué pista podía ser esa? No tenía ninguna lógica.

Pasados los días que el tribunal había decidido inhabilitarme, me reincorporé a la faena. Pensé que era buena idea. El tener trabajo de verdad, con pistas de verdad, debía hacer que me olvidara de todo aquel sinsentido. Ese era mi plan, el Universo tenía el suyo propio.

A un par de calles de mi oficina llegó la primera sorpresa. Y lo hizo a modo de callejuela solitaria, con el cielo nublado de color grisáceo con toques violeta, cortesía del amanecer que ejercía como telón de fondo. ¿Cómo no la había recordado? ¿Cómo no la había reconocido en mis sueños? Quizá por la incoherencia de los mismos. Por la rapidez con que se sucedían las imágenes. Lo hacían a ritmo trepidante, como esos avances de películas que ponen en el cine, y que suelen ser mejor que las películas en sí. Esa fue la primera jugarreta que me deparó el destino.

Tras un día aburrido, en el que nadie tuvo a bien contratar mis servicios, y cansado de hacer viajes al bar de mi amigo Miguel, decidí marcharme a casa. También tenía un plan para la velada. Había decidido ver una peli en DVD, El Golpe, una de mis preferidas, con Robert Redford y Paul Newman. Mi intención era quedarme traspuesto viéndola y que las secuencias de la película fueran las que se quedaran merodeando por mi cabeza. A ver si así podía dormir tranquilo. No pudo ser.

Volvieron los sueños de noches anteriores, esta vez las imágenes eran más claras. Podía ver a una pareja practicando sexo. Era un cambio sustancial de género cinematográfico para mis sueños. En un principio lo agradecí. Parecía que el tipo estuviera haciendo un capítulo de érase una vez el cuerpo humano, pero en versión porno. Poco a poco me fui dando cuenta de lo que en realidad pasaba. Lo que veía era a un malnacido violando repetidamente a una chica, para después estrangularla y dejarla allí tirada. La cara de la chica me resultaba inquietantemente familiar. Era la cara que estaba viendo las noches anteriores. La que había solicitado mi ayuda. Y ahora estaba muerta. Al menos en mis sueños. Me desperté con la misma inquietud de siempre. Con los mismos sudores y los mismos escalofríos. Miré la hora, las 5:05. Antes de poder siquiera calmarme una voz sonó a mi espalda.

—     No creas que vine por casualidad, deseaba verte. A mí no me has podido socorrer, pero aún puedes ser útil. Puedes ayudarnos.

Me giré, con toda la precaución y el escepticismo del mundo. Y por qué no decirlo, con más miedo que vergüenza. Y eso es mucho decir, para un tipo que siempre había presumido de que la oscuridad tenía miedo de él. Allí estaba, la figura de la muchacha que aparecía en mis pesadillas. Y no estaba sola. Había al menos cuatro o cinco más que no reconocía.

—     Esto no puede ser. Debo seguir dormido. —Dije con toda la convicción que fui capaz de reunir.

—     No, no lo estás. —Su voz, como no podía ser de otra manera, sonaba etérea.

Traté de hacer lo que haría cualquier persona que pretendiera tomar la situación de la manera más civilizada. Cerré y volví a abrir los ojos.

—     Seguimos aquí. —Era cierto, pero ahora el número había aumentado. Debía haber unas ocho o nueve figuras.

—     ¿Qué queréis? —Pregunté como si fuera lo más normal el hablar con presencias.

—     Ayuda. —Contestó el rostro familiar.

—     ¿Cómo os puedo ayudar?

—     Tú eres el detective. Seguro que tienes tus trucos, tus recursos. —Al finalizar la frase todos los cuerpos se desvanecieron.

Esa noche ya no traté de dormir. Comencé a investigar. Lo primero que hice fue ojear la prensa local, en busca de alguna violación o asesinato reciente. No tuve que usar mucho tiempo en ese menester. En el periódico de ese mismo día aparecía la noticia. Podría rasgarme las vestiduras preguntándome cómo no lo había visto antes. Pero sería pretender engañar a la mentira. No suelo leer más prensa que la deportiva, y sólo en el bar.

La leí con detenimiento. Como en la mayoría de las noticias sobre sucesos violentos, estaba claro que habría detalles omitidos por la policía. Pero los detalles básicos, con los que empezar a investigar, sí que aparecían. Como por ejemplo la foto de la muchacha y el nombre. Se llamaba Andrea Duarte Lucena. Tenía veintisiete años. Era de Santurce, pero hacía unos años que vivía en Alicante. Y efectivamente, había sido violada y después asesinada. No entraba en detalles la noticia. Pero yo ya sabía cómo había sido, lo había visto, o eso parecía creer mi cerebro.

Tenía claro que al menos la muerte de Andrea había ocurrido. Yo no hice nada para evitarlo, hecho por el cual me culpaba a mí mismo. Pero había visto más presencias. Ahora tenía que averiguar cuales habían fallecido, si es que había alguna que lo había hecho, y a cuales podía tratar de ayudar a tiempo.

Para ello tiré de hemeroteca. Comencé por el último año. No había nada. Aumenté la búsqueda a dos años. Nada. Luego a tres. Seguía sin aparecer ninguna noticia relevante. De haber sido un violador y asesino en serie tendría que aparecer. No suelen estar tanto tiempo sin actuar. La ausencia de noticias podía ser buena entonces. Quizá las otras figuras eran de chicas a las que todavía podía salvar.

Con esa esperanza como bandera dejé el ordenador y la prensa y me fui a visitar la escena del crimen. Lo hice por airearme. Tanto física como mentalmente. Además de, por supuesto, tratar de buscar alguna pista, algún indicio que no hubiera visto la policía. O que sí hubiera visto, ya que, aun teniendo algún amigo en el cuerpo, no suelen ser muy partidarios de compartir información con contratistas privados, como yo.

Llegué al lugar en cuestión poco antes de mediodía. Estaba claro que por allí había pasado la policía científica. Podías ver todo el rastro que dejaban todos sus materiales. Con el caos que dejaban a su paso era difícil encontrar nada. Por el rabillo del ojo aprecié algo que me dejó inmóvil. Casi tanto como si hubiera visto la cola de un reptil. Era algo más inofensivo sin embargo. Y desde luego era exactamente lo último que esperaba encontrar en ese momento, en ese lugar. Por mucho que lo hubiera visto en sueños. ¿De verdad tenía algo que ver? ¿De verdad el osito de peluche, con un botón medio caído, era una pista? Pensé que si me lo habían presentado en los sueños, con tanta insistencia, y que si estaba allí la respuesta a ambas preguntas debía ser sí.

Lo cogí para examinarlo. Contra todo pronóstico no olía mal. No olía para nada a basura, que debía ser a lo que oliera dado el lugar en que lo encontré, entre los dos contenedores tal y como aparecía en mis sueños. El olor que desprendía era como a barniz de uñas. De hecho, parecía tener alguna mancha, de color rojo. De repente una duda, obvia, apareció en mi mente. No dudé un instante en llamar a un amigo, el inspector Corbinos, para hacerle una única pregunta.

—     ¿Dígame? —Contestó con desgana.

—     Hola, Santi, soy Félix.

—     ¿Qué quieres?

—     Qué pasa, ¿no puedo llamar a un amigo para ver cómo está?

—     Sí, puedes, pero nunca lo haces. ¿Qué quieres? —Era evidente que me conocía tan bien como yo a él.

—     El caso de la muchacha violada y estrangulada, ¿lo llevas tú?

—     No. Y aunque fuera así, no podría hablar de él. Lo sabes bien.

—     Vamos, Santi, sabes que siempre pago por lo que obtengo. Además, es una pregunta insignificante. ¿Podrías averiguar si la chica llevaba las uñas pintadas?

Lo escuché teclear unos instantes. Resoplar, para hacerse el interesante y que la información me costara más de lo habitual y por fin contestó.

—     Sí. —Le gustaba dosificar las noticias.

—     ¿De color rojo?

—     Sí, ¿cómo lo sabes? Y lo que es más importante, ¿por qué te interesa?

—     ¿De verdad quieres que te conteste, y quedemos en paz, o prefieres que te recompense por la info, como de costumbre?—Casi lo podía oír pensar

—     Me debes una. —Colgó sin esperar respuesta.

Una vez en casa, me seguía preocupando el hecho de que sólo hubiera una víctima, cuando yo había podido ver no menos de ocho figuras.

—     Tienes que ser más amplio de miras. Mirar a mayor escala. —La voz etérea volvió a sonar a mis espaldas.

—     Y tú tienes que dejar de hacer estas entradas por la espalda. A no ser que quieras que me muera en una de estas antes de poder ayudar.

Las luces de la casa comenzaron a parpadear. Era como si la hubiera enfadado. No era mi intención hacerme el listo con ella, al contrario, pero aún estaba aprendiendo a lidiar con espíritus. Debía comprenderme. Cuando se calmó dejo reducida la luz verdadera al sutil tono de un candil. Parecía querer aumentar el tono de la escenografía.

—     Vamos, no te enfades. He estado haciendo averiguaciones.

Sin mediar contestación, se encendió mi ordenador. Asumí que lo que pretendía era que investigara más. Y así lo hice. Comencé a buscar noticias sobre casos similares, primero en las provincias colindantes, Murcia, Albacete y Valencia; para poco a poco ir ampliando. No me sorprendió cuando vi que, efectivamente, aparecían sucesos similares. Uno por provincia, a lo sumo dos, en los últimos dos años había al menos una veintena, al menos hasta donde yo llegué. En todos había violación y muerte de la víctima, pero no en todas por estrangulamiento. Quizá ese hecho y el que no hubiera más de dos por provincia, hizo que la policía no sospechara de que fuera un asesino en serie. Podría no haberlo sido, podría haber sido yo el que estuviera equivocado. Pero los siguientes acontecimientos me dieron la razón.

Debí dormirme en uno de mis descansos  en el sofá, porque fue allí donde me desperté. Esta vez los sueños fueron mucho más explícitos. No solo me mostraba al desgraciado haciéndoles toda clase de tropelías a las pobres chicas. También aparecían imágenes de él pintándoles después las uñas y dejando un osito de peluche, tuerto, en todas y cada una de las escenas del crimen. También aparecían lugares característicos de cada localidad, incluso alguna señal que indicaba el nombre de la misma. Lo que no aparecía nunca era la cara del salvaje.  Cuando desperté volvía a ser la misma hora, las 5:05.

Decidí que ya no valía la pena acostarme. Tomé unas notas rápidas de todo lo que había visto, antes de que se me olvidara algún detalle que pudiera resultar de vital importancia. Una vez repasadas, al menos tres veces, concluí que había anotado cuanto podía recordar. Me di una ducha bien merecida. Hacía varios días que apenas tenía tiempo, ni siquiera para la higiene corporal. Antes de comenzar a realizar llamadas me preparé un café, o todo lo parecido a un café que puede ser el contenido de esos sobres de granulado que compramos los que no somos lo suficientemente finolis como para tener una máquina de expreso.

Pasé la mañana llamando a las distintas comisarías de los lugares donde yo había visto los crímenes. La mayoría de ellas fueron improductivas, sólo en un par me confirmaron lo del barniz de uñas. Otra de ellas reconoció haber encontrado un osito de peluche. A pesar de ello, no podía decir que había sido una jornada fructuosa. Lo mejor que podía hacer era hablar con mi amigo Santiago Corbinos, aunque no llevara el caso él, podría ponerme en contacto con el inspector al mando. O tener más suerte recabando datos sobre las otras víctimas.

Quedamos en una cafetería cercana a su comisaría.

—     ¿Qué te pasa ahora Felix? —Dijo, al tiempo que me invitaba a sentarme a su lado. Como si estuviéramos en un confesionario comencé a hablar.

—     Sé que te puede sonar inaudito. Que puede parecer una quimera, pero…

Procedí a contarle toda la historia. Con todo lujo de detalles. Incluso aquellos que me podían hacer quedar como un lunático a los ojos de mi amigo, y a los ojos de cualquiera. Él se limitaba a asentir y a tomar alguna nota. Si pensaba que estaba loco su cara no lo reflejaba, ni su lenguaje corporal.

Una vez finalizado mi relato nos despedimos. Él con la promesa de pasarle todos los datos al inspector Figares, el encargado de llevar el caso en Alicante, para que él contactara con las comisarías competentes en los otros casos. Yo también le prometí hacerle saber cualquier novedad que mis sueños me trajeran, por absurdo que aquello sonara.

Fui a mi oficina, para ver si tenía algún recado en el contestador y para recoger el correo. Me tomé un par de wiskis en el bar de Miguel, al que le pedí que me preparara un par de bocadillos para llevar. Todo aquello me estaba dejando sin fuerzas. Cada día estaba más agotado, por lo poco y mal que dormía. Mi intención, otra vez, era dormir del tirón toda la noche. Volvió a ser que no.

Una vez más, mis sueños se llenaron de imágenes violentas. Esta vez el lugar del crimen parecía más siniestro. Había imágenes, efigies, como sacadas de una cripta macabra. Ángeles, vírgenes, cruces. Una de ellas me hizo localizar el lugar, era el cementerio de Alicante. Estaba seguro porque había pasado por al lado de esas estatuas infinidad de veces, cuando iba a presentarle mis respetos a mi difunto padre. Hubo algo distinto en este sueño, algo que podía hacer que llegara a tiempo esta vez. Vi la noticia en el periódico, sólo que la fecha era de tres días después a mi sueño. Eso quería decir que tenía alrededor de cuarenta y ocho horas para tratar de convencer al inspector Figares. Quería hacer las cosas bien, legalmente, pero si no podía ser iría yo por mi cuenta.

No hizo falta usar mis dotes de persuasión. Corbinos había hablado con Figares, y éste había hecho las comprobaciones pertinentes. Todos mis datos eran correctos, así que en cuanto le conté lo que había soñado la noche anterior no dudo un instante en prepararle una emboscada al bastado aquel.

No quisimos hacer pasar el mal trago de ser un cebo humano a la siguiente víctima, así que el inspector decidió que lo hiciera una policía. Buscamos a la que más se parecía y la caracterizaron para que quedara prácticamente idéntica. Se hizo pasar por ella el tiempo necesario, con el conocimiento de sus seres queridos y compañeros de trabajo, con el fin de que el asesino no sospechara el cambio. Se dejó secuestrar y el criminal la llevó, como vi yo en mi sueño, al cementerio.

Una vez allí, el violador, ya sin ropa, corría tras ella. Se le veía cazar desnudo, o eso creía él. En el lugar señalado con antelación por Figares, se estrechón un cerco sobre él. Intentó huir, en dirección contraria, y trató de esconderse tras la reja de un panteón. No pasó de allí, enseguida pudo ser detenido sin poner resistencia. Esa parte me decepcionó un poco, me habría gustado que se resistiera, que hubiera blandido un arma y lo hubieran abatido. Era lo que merecía, sin duda. No pudo ser. Hubo que conformarse con un juicio. La policía había reunido un buen grupo de pruebas. En el maletero de su coche encontraron varios ositos de peluche, tuertos de un ojo, y algunos tarritos de barniz de uñas, del cual era representante. De ahí su asiduidad a viajar y dejar el reguero de muerte por varias provincias. Al parecer, según me comentaron tras el juicio, el criminal tenía como único amigo de la infancia un osito de peluche, el cual se había quedado tuerto con el tiempo. También había recibido abusos por parte de su madre cuando era niño. Tras los cuales la muy degenerada solía pintarse las uñas como si nada hubiera pasado.

Finalizado el arresto me marché a casa con el agradecimiento del inspector Figares. Cuando llegué, en la entrada había una carta de agradecimiento de la que iba a ser la víctima ese día, Natalia Yeste Aguilera. Aunque lo negaría frente a un tribunal, ese detalle me hizo emocionar, incluso hizo que alguna lágrima decidiera recorrer mis mejillas.

Me serví una copa y me tumbé en el sofá.

—     Muchas gracias por ayudarnos. —Era la voz etérea.

No sé si contesté o no. No lo recuerdo. Esa noche dormí como hacía meses que no lo hacía. Con la conciencia tranquila y la satisfacción del deber cumplido.

*****************************************************************

Gracias a todos los que os animasteis a jugar y me hicisteis propuestas. Aquí dejo la lista:

María José Cádiz: Vale, pues te propongo un personaje: másculino, tozudo, ignorante (de cultura y educación) pero listo, con esa inteligencia y la lógica aplastante de quienes a falta de escuela se educan por sí mismo con sus experiencias de vida. De esos que con una frase pueden tumbar a cualquier listillo que se les ponga por delante, pero con esa capacidad de asombro de la gente que observa y analiza todo lo que ve.

Gusa Pira: Yo quiero que aparezca en el relato una "doña rogelia", una ancianita encorvada y enlutada envuelta en su toquilla de punto. Me encantan las rogelias. Todos los relatos deberían llevar una

MaryAnn:

Hola Ramón! Mi reto consiste en que insertes esta frase en cualquier lugar del relato: "...Y eso era exactamente lo último que esperaba encontrar en ese momento, en ese lugar." Gracias por tu juego, que me encanta!!! TE LEO!! Un beso.

Diego Escolano: Idea de incluir la foto y cesión de la misma

Gabi:

Hola!! Yo escribo una historia interactiva en la que los lectores eligen como continua todo. Me gusta este tipo de juegos o retos... aqui va mi propuesta.

La frase; ¿como diablos has acabado metid@ ahi?

Mucha suerte. Estare atenta al relato. Hay alguna pagina donde pueda seguirte??

Leticia Renteria Garcia:

Hola Ramón! Mi reto, igual que Gaby es que continuar un relato a partir de esta frase: miro con tristeza que me he quedado sin nada...
Espero tu historia, a ver que tal.
Un abrazo y saludo caluroso.

Maria Ramon Corral: A mi tambien me gustan los juegos..Que te parecen estas tres palabras?Confesionario,cine y carcel...Estoy segura de que me sorprenderas.Gracias de antemano

Marta Perez:

Buena idea! Vamos a ver que se me ocurre...
El osito de peluche asomaba entre los cubos de basura, con un botón medio caído, que hacía de ojo.

OvidioMoré:

Ay, amigo, te has metido en camisa de once varas, yo te lo voy a poner difícil, jajajaja... no, es broma. Te dejaré una de mis espinelas y quiero que fabules una historia sobre ella, pero has de utilizar los 10 versos en el relato, no tienen que ser por orden, a tu libre albedrío, pero han de estar los 10 versos ¿Te atreves? No habré apretado demasiado ¿no? Aquí va la espinela:

Esperanza

Se le ve asomar la orejay que creyó que el candil
al lobo pardo y peludo,
se le ve cazar desnudo
y esconderse tras la reja.
La víctima es una oveja
que osó escapar del redil
y que creyó que el candil
era la luz verdadera,
sin saber que la quimera
es la cola de un reptil.

Anónimo:

Tenemos que reconciliarnos con el pasado para poder segiuir nuestro camino en paz.
 

Arturo Fraga Salazar

A las buenas de Dios! Yo quiero que salga Paul Newman y Charles Bronson, jejejjjj

GemaVallejo:

A mi también me gustan esos retos :) Veo que tienes cosas muy variopintas jaja. Te voy a pedir algo "subidito de tono", si se puede. Haz una especie de capítulo de "érase una vez el cuerpo humano" que explique el sexo :)
Un saludo ^^

Ricardo Corazón de León:

En un cementerio y una cripta. No quiero que todo se realice en ese sitio pero una escena sí, de risa, de sexo o de terror, me da igual.
Saludos y gracias por tu interés en la salud de mi madre.
PD Buena iniciativa. Tú puedes con todo.

Judith fuentes soni:

Judith Fuentes Soni, ami también me gustan los retos, ahí te va:
Era una noche muy fría, y yo me encontraba dormida en mi habitación, de pronto me veo dormida en mi cama, me dirijo a la ventana, me dispuse a salir, yo podía volar y veía mi casa, el barrio , fue algo muy hermoso el poder desprenderse de tu alma.

Tania Yesivell:

 A ver.... Una percepción para cada sentido:
color: violeta
sabor: agridulce
sonido: un clavo cayendo al suelo de cerámica
olor: barniz de uñas
textura: granulada.