La Maga

 Llevaba un buen rato haciendo ver que leía Rayuela, de Cortazar (la elección de la obra era mucho más irónica de lo que él habría sospechado en cien vidas). Nada más lejos de la realidad. Nunca había estado interesado en la literatura. Lo suyo eran  los tebeos de Mortadelo y Filemón o de 13 Rue del Percebe, en cuanto a producto nacional. En el terreno internacional se había limitado casi exclusivamente a Asterix. Lo intentó con Mafalada, hasta que se dio cuenta de que la niña era mucho más inteligente que él. 

Sin embargo él quería aparentar. Veía a esa gente que, en los transportes públicos, iban leyendo libros y él no quería ser menos. Pretendía causar buena impresión y, por algún extraño motivo, pensó que haciendo ver que era alguien que no era lo conseguiría. Como si el resto del mundo no fuera capaz de descubrir su estupidez compartiendo sólo diez minutos con él. Era como pretender hacer pasar un pony por un unicornio. Pero él era así de simple.

Después de algo más de una hora de espera se abrió la puerta.

—     ¿Señor Marianez Sufuentes? La Maga le recibirá ahora.

Se puso nervioso. No un poco nervioso. Daba la sensación de que todos los nervios habían estado agazapados, escondidos entre risas, esperando para salir todos de golpe. Trató de ponerse en pie. A duras penas lo consiguió. A un observador ajeno le habría parecido que estaba viendo a un borracho tratando de recorrer el pasillo de un tren en marcha. No era el caso. No podía estar más sobrio. Aunque empezaba a pensar que un buen trago ahora, quizá, le relajaría un poco. 

Entró a la habitación de la maga. Ésta, con un gesto, le invitó a sentarse. Él lo hizo, no sin antes tropezar con la silla, con la mesa y romper un vaso al tratar de cogerlo al vuelo para que no cayera. La maga lo miró con desgana y frustración, disimulando, mal, un bufido de desaprobación.

—     ¿En qué le puedo ayudar? —Pregunto ella.

—     Vaya maga, si tiene que preguntar… A lo mejor me he equivocado de sitio… — Contestó él, con toda la inconsciencia de la que era capaz. Y era mucha.

—     Sé que es lo suficientemente tonto como para pretender impresionar a gente desconocida con un libro. Que viene a preguntar si le va a ir bien en el trabajo. —Él la miraba boquiabierto, como un niño en la cabalgata de Reyes— Si encontrará en breve al amor de su vida. También quiere saber, aunque eso no lo iba a preguntar por vergüenza, si soy capaz de darle los números del próximo sorteo de la Loto. Y otra consulta curiosa, si le puedo decir si su equipo de fútbol ganará este año, por fin, la liga. ¿Ve ahora que mi pregunta era retórica?

—     ¿Que era qué? —La maga volvió a resoplar, al tiempo que ponía los ojos en blanco— Bueno, es igual, ¿puede contestar a esas preguntas?

—     Puedo. —La Maga hizo una pausa dramática.

—     ¿Y lo va a hacer? —Él no entendía de pausas dramáticas. De hecho no habría entendido la frase.

—     No creo que quiera saber las respuestas.

—     ¿Tan malas son?

—     Nunca hay una mala respuesta, sólo hay preguntas mal planteadas.

—     ¿Y cuál planteé yo mal?

—     Ninguna.

—     ¿Entonces?

—     Es la que no planteó

—     Bueno… A decir verdad, maga, y no es por hacerme el listo… —La maga le miró con una mirada que decía bien a las claras “ni si naces cien veces serías capaz de hacerte el listo”— Pero las preguntas las ha planteado usted.

—     Sí… —Dijo ella con toda la calma que pudo reunir— Pero la importante no la traía usted en mente.

—     ¿Y cuál es?

—     La pregunta sería: ¿viviré para poder hacer todas estas cosas?

—     Y la respuesta es…

—     No. —Dijo con rotundidad.

—     ¿Cómo lo sabe?

—     Soy maga, ¿recuerda?

—     Ah… Y cuanto me queda.

La maga miró su reloj.

—     Menos veintidós minutos.

—     ¿Perdón?

—     Que hace veintidós minutos que ya no está vivo.

—     Pero estamos hablando… —Dijo él, a modo de tabla de salvación.

—     Soy maga…

—     Sí, ya, lo recuerdo…

—     Pues eso. Ha muerto del golpe contra el suelo, cuando ha hecho su entrada triunfal.

—     No puede ser… —Apenas acabando la frase vio  su imagen en un espejo, y como ésta iba desvaneciéndose. Su cuerpo, inerte, en el suelo fue otra buena pista— Esto no puede estar pasándome a mí…

—     Podría ser peor.

—     ¿Cómo es eso?

—     Además del inconveniente de tener un cadáver en el suelo y tener que llamar a la policía y demás. Yo no voy a cobrarle la consulta, y con la crisis… No estamos como para trabajar gratis.

—     ¿Y eso es peor que morirse?

—     Bueno, usted ya no tiene que pagar facturas… Yo sí.

—     Visto así…

—     Bueno, si no le importa, tengo que avisar para que vengan a recogerle. Y tengo otro cliente esperando.

—     Ah, perdone importunarle con mi muerte y hacerle perder tiempo… —Dijo con todo el sarcasmo del que es capaz un espíritu.

—     Sí, sí… Lo que quiera, vaya hacia la luz y déjeme en paz.

—     ¿Qué luz? Ah… ¿Abuela? ¿Eres tú?

—     Sí, hijo, soy yo. Estas muy delgado, ¿ya comes bien?

—     ¡Abuela! ¡Que estoy muerto!

—     No me extraña, con lo poco que comes… —Las voces sonaban cada vez más lejanas.

Inpiración/reto/idea Lucía Sugar