Te Robo Una Frase (3ª Edición): Demasiado Joven Para Morir

A los que tengáis pensado participar en el juego de octubre, al final de mi texto aparece la frase “obligatoria” del próximo reto. También os hago una propuesta para elegir la frase de noviembre.

No eran las nueve de la mañana y estaba en el peor escenario posible, en medio de un tiroteo. De una emboscada. No es que esta sea la manera en la que suelo comenzar los días, de hecho, no creo que esta sea la manera en la que nadie suele comenzar los días. Pero en mi caso desde luego no lo era, más que nada porque a las nueve de la mañana yo solía estar durmiendo y nunca se me pasaba la resaca antes de mediodía. Todo esto unido a que no soy muy amigo de meterme en tiroteos, y menos ajenos, a pesar de ser Sheriff.

Y es que en Kinsley, el pueblo que me tiene a mí como sheriff, no es una ciudad violenta. Hay más muertes gracias al matarratas que vende Gary en el Saloon que por heridas de bala. Y muchas menos desde que tuve a bien instaurar una ley por la cual todo el que entra en el pueblo debe dejar sus armas en mi oficina. Es cierto que no todo el mundo lo hace de buena gana… hasta que conocen a Chiquitín McBride, mi ayudante. Un hermoso ejemplar de bondad de unos doscientos kilos de peso y casi dos metros de altura, al que nadie ha querido ver enfadado todavía.

¿Y cómo he llegado a este momento? Pues gracias a Tim Swift, miembro de uno de los dos clanes más… marrulleros, por no decir algo peor y que tuvo a bien pasarse por mi oficina hace unos días.

—     Sheriff… —Fue su saludo al entrar. Con su tono casi consiguió que mi oficio sonara despectivo.

—     Señor Swift… —Correspondí, con mi sonrisa más falsa— ¿Qué se le ofrece?

—     Verá, tengo… Mi familia, tiene… ¿Cómo decirlo? Un problemilla.

Su manera de referirse al problemilla hacía pensar en plomo a gran velocidad.

–        ¿Y desde cuando acuden a la ley con sus problemillas?

Volvió a sonreír. Cada vez que lo hacía notaba una sensación de desasosiego. Era como si con cada sonrisa me estuvieran tomando las medidas para mi ataúd.

—     Es usted muy quisquilloso para alguien que cobra de los ciudadanos, de la gente de bien, como mi familia.

Le habría rebatido, pero no lo hice. No por miedo a posibles represalias, y eso que las de los Swift eran conocidas a todo este lado del Pecos. No lo hice porque no me gusta discutir con el estómago vacío. Así que le animé a que me contara su problemilla, con la idea de que lo hiciera lo más rápido posible para poder ir a tomar mi dosis de alcohol y comida, si es que se podía llamar así a lo que quiera que tuviera hoy Gary en su garito.

—     Verá, sheriff, llevamos unos días amaneciendo con varias cabezas de ganado muertas. También han quemado una parte de nuestros sembrados, incluso han destrozado nuestro vallado por varios lugares.

—     Y quiere que averigüe quién ha sido.

—     Oh… No… Sabemos muy bien quién ha sido.

Aquí debí haber renunciado. No era normal que sabiendo quién se metía en sus negocios acudieran a mí. Cometí un error y pregunté.

—     ¿Quién?

—     Esos malditos pieles rojas, con su jefe Conejo En Celo a la cabeza.

—     ¿Los seminolas?

—     Sí, dicen que es su territorio. Que nosotros les hemos ido robando parte de sus tierras. Cosa que, como bien sabe, nosotros no haríamos nunca.

Sonrió de nuevo, como el que amartilla un revolver.

—     Tendré que hablar con ellos, a ver cuál es su versión.

—     Oh, sí, por favor, hágalo. No seré yo el que le diga cómo debe ejercer su trabajo. —Consiguió que aquello sonara como una orden.

Pasé a por mí ración de comida antes de adentrarme en terreno seminola. No era algo que me hiciera mucha gracia. Así que lo pospuse hasta el día siguiente, al amanecer. Según sus costumbres, a esas horas son más receptivos a las negociaciones. A saber el porqué, pero preferí amoldarme a ellos. Los rostros pálidos no éramos muy bienvenidos por sus tierras, mucho menos teniendo en cuenta que todo aquello habían sido las tierras de sus ancestros y que gente como los Swift se las había robado, generalmente por las malas.

A pesar de ello tampoco fui con miedo allí, en parte por la inconsciencia que da el creer que la placa del pecho le hace a uno a prueba de balas, o de flechas, y en parte porque había conseguido ganarme la confianza del jefe Conejo En Celo. No obstante me hice acompañar por mi ayudante Chiquitín.

La reunión fue bastante bien. No diré que nos formaran un comité de bienvenida, ni que organizaran ninguna clase de festejos al vernos, pero fue bien. Probamos aquella pipa tradicional suya, que hace que el matarratas de Gary sea tan inofensivo como el agua, y charlamos. Me enseñó los papeles que les dieron los del Gobierno y en los que marcaba, claramente, cuáles eran las lindes de su Nación Seminola. Y, como cabía esperar, eran ellos y no los Swift los que tenían razón. Aquello me hizo recordar las sonrisas de Tim Swift y de cómo a la segunda le debí haber echado de mi oficina.

Pero no lo hice, y ese error me trajo a a este lugar y a este momento. Las nueve de la mañana y en una emboscada. No una cualquiera, una emboscada india. De todas las clases de emboscadas, justo en la que nadie quiere verse envuelto. No tenía sentido, después de la reunión que había tenido con el Jefe, pero allí estaba.  A punto de saldar cuentas con el creador, si no se obraba algún milagro. Cosa poco probable para alguien con tantas cuentas a crédito con el de ahí arriba.

No me lo pensé dos veces. Hay momentos en la vida en los que la única manera de salvarse a uno mismo es muriendo o matando. Yo sin duda prefería la segunda opción, así que me disponía a dar el paso de ponerme a tiro para tratar de llevarme a unos cuantos por el camino.

Fue entonces cuando se encendió una luz en mi alcoholizado cerebro. Una luz que debió encenderse mucho antes. ¿Qué ganaban los seminolas matándome? Nada. Al contrario, tenían mucho que perder si mataban a un agente de la ley. Aunque ellos no creyeran en las leyes de nuestro gobierno, esa parte la solían respetar. ¿Quién ganaba en todo esto?

—     Buenos días, Tim. —Dije al sentarme frente a él en el Saloon.

Esta vez no hubo ninguna sonrisa en su rostro. Más bien todo lo contrario. El mío, sin embargo, no podía estar más sonriente. En esta ocasión parecía ser él quién notaba como le tomaban medidas para su ataúd.

—     Pero… Escuché que había sufrido una emboscada… —Su voz sonó muy tímida. Atemorizada casi.

—     ¿El incidente de esta mañana en la Nación Seminola?  ¿No lo sabe? No eran indios, por mucho que lo quisieran aparentar.

—     ¡Qué me dice! —Trató de parecer sorprendido. No lo consiguió.

—     Hay que ver cómo vuelan las noticias, de todos modos. ¿Cómo lo ha podido saber? Allí sólo estábamos mi ayudante y yo. Bueno… Y también, claro, los falsos indios, y los seminola de verdad, que gentilmente acudieron al escuchar los disparos.

—     Eh… no sé… Alguien lo ha comentado por aquí, ¿no Gary?

Gary ni se molestó en levantar la vista del vaso que estaba limpiando con tanto empeño. Swift se giró hacia la puerta, al lugar donde debían estar sus matones. Los mismos que le debían haber avisado de mi llegada. Ambos estaban inmovilizados y a buen recaudo, camino de las celdas de mi oficina, con la agradable compañía de McBride.

—     No están. Estamos solos tú y yo. Era un buen plan, Tim, eso debo reconocértelo.

—     No sé de qué me habla, sheriff.

—     Venga, Tim... Se acabó. Lo que no entiendo es cómo fuiste capaz de enviar a tus hermanos…

—     ¿Les ha pasado algo?

—     Bueno… Digamos que…  espero que hubieran expiado sus pecados antes de meterse en la emboscada.

Empujó la mesa hacía mí. Mi bala fue más rápida y se alojó en su pierna. Me miró, tapándose la sangrante herida con una mano y tratando de desenfundar con la otra.

—     Vamos Tim, esa herida no es tan grave. No creas que he fallado. Te estoy dando una opción. Aprovéchala.

—     ¿Qué opción es esa?

—     Que le devuelvas lo que has robado al Jefe y a su Nación, y que te instales con lo que te queda de familia en otro sitio. Un tipo como tú seguro que es capaz de empezar de cero en otro lugar. Lejos de aquí, eso sí.

Se movía cojeando ostensiblemente. Todavía seguía tratando de desenfundar.

—     Antes muerto.

Por fin pudo sacar la pistola. Sonó un disparo. Una pistola humeaba. Era la mía. Se desplomó. Las sonrisas habían abandonado su rostro. Ya no parecía aquel tipo tan duro que tenía atemorizada a tanta gente. Su rostro se relajó y reveló, por primera vez, la que debía ser su verdadera edad, y que no debía pasar de los veinticinco años. Demasiado joven para morir. Demasiado joven para dirigir un clan. Demasiado joven para meterse en aquellos líos. Y sobre todo, demasiado lento para alguien tan ambicioso.

—     Lo siento Gary. —Dije, señalando con la mirada a Swift.

—     ¿Lo mismo de siempre, sheriff? —Contestó  sonriendo, al tiempo que me servía un vaso de whisky.

—     Sea. —Me acerqué a la barra sin volver a mirar al cadáver de Timothy Swift.

Este personaje ya apareció anteriormente en este blog.

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La próxima entrega del juego, Te Robo Una Frase, será desde las 0:00 del lunes 20 de octubre, hasta mediodía del miércoles 22.

La frase elegida para octubre es la siguiente: La persona que había al otro lado era una mujer joven. Muy obviamente una mujer joven. No había manera posible de confundirla con un hombre joven en ningún lenguaje, especialmente en braille. ­– Terry Pratchett – Mascarada

Esta vez os propongo, también,  cuatro frases para que votéis por la que más os guste o la que creáis que pueda funcionar mejor. La más votada será la elegida para el reto de noviembre.

1.- Se acercó a la rinconera y abrió el cajón. Dentro había dos barajas, un cuadernillo de hojas sueltas para llevar la contabilidad del bridge, un tornillo de metal dorado, un trozo de cuerda roja y un lápiz de oro. —Dashiell Hammett —El halcón maltés.

2.- No había una nube en el cielo. Las estrellas brillaban. No había niebla ni bruma. Era imposible que lloviera allí. Y sin embargo había un charco de agua junto a la puerta. —Ray Bradbury — La muerte es un asunto solitario.

3.- He visto hondas praderas con flores de púrpura llameando altas y extrañas sobre el brillante césped; rebaños de puros y blancos unicornios que retozan alegres, y un río que corre con un reluciente galeón en él. —Lord Dunsany —Del cuento: El cuerpo infeliz. (Propuesta por Ricardo)

4.- No se tome la vida demasiado en serio; nunca saldrá usted vivo de ella. — De Elbert Hubbard, ensayista estadounidense. (Propuesta por Frank Spoiler)

Os animo a que votéis por vuestra favorita y a que sigáis participando. También a que dejéis frases, vuestras o ajenas, que os gusten o creáis que son “jugables”.

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